Ingratitudine

Vi generato io, con infinita pazienza, ed è già un anno che non vi fate vedere.
Ingrate.

Vi ho coccolate filo per filo e voi siete sparite dalla vista.
Neanche un capolino, una telefonata, niente.
Perfide.

Vi ho cercato dappertutto, avete il telefono staccato, solo il messaggio: le decorazioni di Natale che state furiosamente cercando non sono al momento rintracciabili.

E che non vi venga in mente di farvi vive quando le deciderete voi.
Di saltare fuori all'improvviso, magari a Pasqua o a Ferragosto.
Non se ne parla, con me avete chiuso. Mi avete scatenato un'altro attacco di gastrite.

Cattive.

E se il puntale, quest'anno, lo farà il Gingerbread di Scarabocchio non fate le gelose.
L'avete voluto voi.